清晨的风还带着夜露的湿气，归心堂前却已站满了人。
七口铜锅一字排开，沉甸甸地蹲在青石板上，锅底金纹如藤蔓般缓缓游动，似有生命。
没有柴火，没有灶膛，可每一口锅都微微发烫，蒸腾起一缕极淡的雾气，像是昨夜那道横贯天际的光门余温未散。
李云飞站在中央，衣衫简单，袖口卷着，脚边是那只半截焦黑的青竹笛最后化成的尘。
他弯腰，将最后一捧细灰撒入第一口锅中，动作轻得像在埋葬一段过往。
“昨夜你们醒了。”他抬起头，声音不高，却像钉子一样扎进每个人耳朵里，“今天，*到你们自己烧火。”
人群静得落针可闻。
有人低头看手，有人下意识后退半步。
他们记得昨晚的孩子们齐声哼唱《安魂调》，记得天上那扇光门，记得自己心头突然涌上的暖意——可现在，要他们动手？
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