清晨，归心堂院中积水未干，黑雨蚀痕如墨蛛爬满墙角。
李云飞蹲在湿冷的石板上，指尖捏着一块焦黑泥块，竹片轻轻刮下表层残渣。
他动作极慢，像是在剥开一具尸体的皮肉。
忽然，指腹一颤——那泥里竟传来一丝极细微的哭声，断断续续，像从地底深处挤出来的呜咽。
“记得我……”
声音微弱得几乎不存在，却像针一样扎进耳膜。
他瞳孔猛地一缩，低头盯着那撮黑泥，眼神从漠然转为震动，再化作狠厉。
这不是普通的污垢，是记忆被强行剥离后残留的“魂渣”。
昨夜那些被清道者抹去名字、身份、过往的老街坊，临死前最后一丝执念，竟渗进了这片土地。
“它们以为清干净了？”李云飞冷笑，声音低得只有自己听见，“老子埋的不是线，是心跳。”
身后红绸轻曳，苏媚倚在门框边，
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