诗曰
三载坟头草自青，廿年风雨蚀碑铭。
儿郎已染鬓边雪，犹向黄泉唤父灵。
旧梦牵衣藏灶火，新霜落帽映灯明。
此身虽老情根在，岁岁碑前续孝声。
林骁拄着拐杖往山坡上挪时，膝盖骨“咯吱”响了一声，像院角那扇合页生锈的木门。秋阳把他的影子拉得佝偻，鬓角的白霜在光里泛着冷，比坟头的野菊还晃眼。竹篮里的黄纸叠得整整齐齐，最上面压着张全家福——照片上的他刚过四十，搂着笑盈盈的父母，三个女儿还扎着羊角辫，如今大的已过不惑，小的也添了白发。
“爹，娘，今儿是您俩走的第二十年。”他把拐杖靠在墓碑上，指尖抚过碑上的刻字，“建国”“兰芝”四个字被风雨啃得浅了，像他日渐模糊的记忆，却总在某个深夜，被灶台上的余温烫得清晰。
供品摆得简单：一碟母亲爱吃的芝麻酥，是小孙女按他说的方子烤的，酥得掉渣；一
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