惊蛰前三日，村中心的古井台，干涸了。
不是春雨初歇，井绳吱呀作响，吊桶砸入幽深水面，荡开圈圈涟漪，捞起一桶清冽甘甜、带着地下泥土芬芳的活水；不是孩童们围着井台嬉戏，用小石子打水漂，看水花溅湿青石板；更不是妇人们在晨光熹微中，蹲在青石板井沿边，浣衣淘米，絮叨着家长里短，水声、笑声、砧杵声*织成一首温润的生活谣曲。那是一种被抽走了灵魂与生机的、死寂的沉默。井台边，覆满了枯黄的落叶和尘土，那口曾经深不见底、映照过几代人容颜的老井，如今只是一个干裂的、黑**的伤口，边缘石砌的缝隙里，杂草在寒风中瑟瑟发抖。空气里，没有了湿润的、带着矿物质气息的凉意，没有了水汽蒸腾的朦胧，只有一种从市政管网末端输送来的、经过消毒处理的、毫无个*的、冰冷的自来水味，像一根无形的、隔绝了人与大地血脉联系的塑料管，冰冷地横亘在那里。
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