飞刀手懵了：“可我们……”
“我说滚！”
飞刀手不敢再多问，连滚带爬地退出祠堂。门“吱呀”关上的瞬间，年轻人猛地将面具砸在地上。青铜碎裂的脆响里，他抬手按住胸口，剧烈地咳嗽起来，咳得像要把心肝都呕出来。
月光从破窗钻进来，照亮他落在地上的手——手腕内侧，也有一道浅褐*的疤痕，和林清砚的那道，几乎一模一样。
“怎么会是你……”他对着空荡的祠堂喃喃自语，声音里的颤抖再也藏不住，“你不是早就死了吗……”
香灰簌簌落下，盖住了地上的面具碎片，像在掩埋一个被尘封多年的秘密。
青瓦巷的老墙爬满爬山虎，林清砚借着墙头的排水管轻巧落地，鞋跟碾过几片枯叶，没发出半点声响。他抬手抹了把脸，眼镜片上沾着的灰尘被蹭开，露出眼底一闪而过的疲惫——刚才施展轻功甩开白晓玉时，他故意绕了三道弯，按理说就算
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