青铜门内，是一条由破碎记忆拼成的长街。
霓虹灯管在头顶噼啪闪烁，像极了暴雨夜城中村那根接触不良的老电线。
空气里弥漫着馊饭、烟头和铁锈混杂的气息，李云飞的鼻子猛地一酸——这味道，他这辈子都忘不掉。
脚下的路是用碎砖、烂瓦和泛黄的赌票铺成的，每一步都踩出往昔的回响。
左边是他睡过三年的纸箱，被雨水泡得发软，上面还留着他用炭笔写下的“别动老子地盘”；右边小卖部柜台后，王婶正眯眼数着零钱，那张皱巴巴的五毛赊账单还贴在玻璃上，写着“李云飞欠辣条一包”。
巷尾血迹斑斑，是他第一次被人追砍倒下的地方。
那时他才十六岁，手里攥着一把生锈的水果刀，满嘴是血地笑：“来啊！老子不怕死！”
可他知道，他怕。
他怕得要命。
苏媚的手紧紧扣住他的掌心，指尖微凉，“这
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